Description
Jai beau passer au crible ma défaillance, impossible de décrire sa courbe ou son crâne. Rien ou presque, léclat considéré cest le triste sort des frères mortels du CONTENU. Recueil de poèmes.À tout moment, un livre, même écrit avec la plus scrupuleuse honnêteté, peut désormais être tenu pour du vent, nul et non avenu, car le fait de lire et décrire est devenu de la petite monnaie. Ce grand balancement de vers réguliers, de Racine à Baudelaire, qui me hante jusquau souffle de la lettre, ne pourrait intéresser aujourdhui, tout au mieux, que des obscurs et des sans grade. Soudain cest la disparition de ce style altier, racé, souple, aérien, venté, élégant, derrière le mur borné des indifférences. Cest léternel enfant perdu dans le brouillard. Pourtant de la poésie il est donné une part loyale à chacun dès sa naissance. Qui lignore la renie. Qui lexcède la blasphème. Que devient la conscience de mots ? Étrange sentiment terrifiant que tout ça ne vaut plus rien. Que tout ça ne compte plus.
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